Сомнений быть не могло.  Человек, осторожно ступая по вздыбившемуся от частых протечек паркету, направился в прихожую.  Там он положил на табурет пачки зелёных купюр и протянул дрожащую руку с закостеневшими, словно у мертвеца, пальцами к спасительному телефону. 
     - Ты не сделаешь этого! Не сделаешь… ведь правда? – раздался голос у него над ухом.  Художник вздрогнул.  Он на мгновение оторопел, и трусливая фраза сорвалась с его пересохших губ. 
     - Да. . .  Ты права, – прошептал он, безвольно опустив руку.  В его сознании замелькали кадры репортажа и изуродованные трупы инкассаторов, застывшие в нелепых позах.  – Я не сделаю этого. 
     - Ну вот и хорошо, милый! А сейчас иди установи мольберт и подготовь всё необходимое.  Пора работать, дорогой! Пора работать!
     
     Человек стоял перед чистым холстом с колонковой кистью в руке, намереваясь сделать первый мазок.  Он ещё не знал, что собирается писать, и оттого прибывал в нерешительности.  В его покрасневших глазах блестели слёзы. 
     - Почему ты стоишь? – спросила перчатка.  – В чём дело?
     - Я не знаю с чего начать, – художник поднёс кисть к холсту и снова убрал руку. 
     - Смелее! Попробуй! Просто прикоснись к нему. 
     Невольник попытался снова.  На этот раз он дотронулся до холста и… о боже! Произошло чудо! Колонок словно ожил.  Он плавно скользнул вверх, затем, описав окружность, принялся беспорядочно сновать по холсту, словно неугомонная каретка принтера, временами припадая к палитре.  Рука человека, казалось, срослась с кистью и двигалась за ней, точно нитка за иголкой.  Мужчина опешил.  Не понимая, что происходит, он отрешённо наблюдал за процессом создания картины, словно посторонний.  Будто не его рука писала на холсте, а работал кто-то другой – гениальный творец! И когда шедевр был закончен, художник со злостью зашвырнул отпустившую его кисть в дальний угол комнаты. 
     - Что с тобой? – перчатка нырнула вниз и подобрала брошенный предмет.  – Я не пойму, что опять не так?
     - Это не моя работа, – сказал мужчина, глядя на картину.  – Я хочу создавать свои произведения сам и не желаю, чтобы дьявол творил их моей рукой.  – Ясно?
     - Конечно, ясно, мой милый.  Только ты ошибаешься, если думаешь, что кто-то создал это за тебя, – перчатка положила поднятую кисть рядом с палитрой, затем включила свет и, приблизившись вплотную к картине, замерла.  – Это, действительно, нéчто! У тебя потрясающий почерк. 
     - Ты издеваешься?
     - Нет, нет, я и не думала! Пойми одно.  Всё, что ты сейчас создал, на самом деле находилось глубоко внутри тебя.  Это твои мечты, надежды, желания.  Я лишь посодействовала тебе, высвободив их из прочных сетей стереотипов, комплексов, робости, а колдовство помогло освоить наилучшие техники письма.  В дальнейшем ты будешь создавать всё сам.  П-о-л-н-о-с-т-ь-ю!
     
     Внимательнее присмотревшись к «своему» творению, художник вдруг обнаружил что-то до боли знакомое, выстраданное.  Да, да! Сюжет и образы, отражённые на полотне, стремительно всплыли на поверхность помутневшей с годами памяти.  Его мысли неожиданно отделились от происходящего в комнате и умчались далеко-далеко, по нисходящей спирали воспоминаний, к забытым, но еще не разрушенным замкам и дворцам юношеских грёз и наивных желаний.  Там он снова, на миг, обрёл покой и умиротворение. 
     Вернувшись в реальность, человек словно преобразился.  В глазах вспыхнул азартный блеск, лицо просветлело, и он произнёс: – Ты права… это всё моё… только моё! Мне хотелось написать эту картину ещё тогда – в пору молодости и творческой эйфории.  Но не хватало смелости, а главное – мастерства.  Я всё откладывал на потом.  Но это «потом» так и не наступило.  Моя душа очерствела.  Ощущения мира потускнели.  В итоге я стал тем, кто я есть.  Но теперь я воскрес.  Я чувствую в себе столько творческих сил, что их хватит на десятки… нет! сотни подобных картин! Я буду работать! Решено… я буду…
     
     Два года художник трудился не покладая рук.  Он сотворил множество шедевров.  Его картины стали сравнимы с лучшими творениями Ван Гога и Тициана, а в чем-то даже превосходили их.  Ни одна из крупнейших художественных выставок мира не обходилась без его полотен.  Человек стал немыслимо богат.  Гениальные картины мгновенно раскупались на престижных аукционах «Сотбис» и «Кристи», оседая в частных коллекциях.  Утлая квартирка в рассыпающемся от времени доме сменилась на просторное двухуровневое жилище недалеко от центра города.  Оно было оснащено большой мастерской и просторным балконом на самом верху современного небоскреба, с высоты которого открывался ошеломляющий вид на неустанно пульсирующее сердце гигантского мегаполиса. 
     Художник стал настолько знаменит, что любой представитель богемного общества почитал за честь иметь мастера кисти и кудесника палитры в тщеславном списке своих знакомых. 
     
     Однажды на одной из званых вечеринок, в полутёмном зале уютного ресторанчика, художник отдыхал от творческих трудов.  Он сидел у стойки бара, гоняя соломинкой прозрачные кубики льда по дну хрустального бокала с остатками коктейля, отрешённо уставившись в пустоту.  Наверное, в его голове зарождались образы новых творений, а может, человек думал о чем-то другом, совершенно постороннем.  Кто знает?!
     Небольшая группа музыкантов в белых смокингах расположилась в глубине маленькой эстрады.  Звучала ненавязчивая музыка.  В широком окне, за тюлевой вуалью, утопая в неоновых красках наружной рекламы, кружились первые лепестки зарождающегося снегопада. 
     Вдруг будто молния с небес встряхнула сознание захмелевшего мужчины.  Он вздрогнул и мигом протрезвел.  Его испугал голос.  Знакомый голос! Он различил бы его из миллиона похожих голосов.  Эти тембр и благозвучность были уникальны.