Сжимало, саднило.  И я плакала, на скамейке в парке, потому что больше негде было.  Было мне страшно за мальчика.  Сколько прошло, а все равно, жалеет.  Помнит.  Любил, наверное.  И я тоже…наверное.  Не помню.  Тепло осталось, а все остальное – как дымкой подернуто. 
     V
     -- Чего ты ждешь? – спросил Голос из-за спины. 
     -- Тебя, -- сказала я. 
     -- Иди.  Тебя ждут.  Из-за тебя мать в коме.  Если ты не придешь вовремя – ребенок будет уродом.  Дауном. 
     -- Ну и пусть идет кто-нибудь другой! – огрызнулась я.  Ему бы все в игрушки играть.  У меня тут такое, а он. . !
     -- Не могу.  Это ТВОЯ судьба. 
     -- Судьба, судьба! Зачем мне твоя судьба! Зачем мне такая судьба? Мне же тридцати пяти не бывает.  Я же все время умираю.  Почему я все время умираю? Зачем тебе это?! – на меня вдруг накатило.  Никогда я с ним не разговаривала про это.  Захотелось отыграться за все прошлые разы. 
     -- Я ничего не могу сделать.  Судьба каждого человека неизменна, она у всех своя.  Это не в моей компетенции. 
     -- А в чьей? Кто стоит выше тебя? Кого мне попросить? Я жить хочу! Дожить, состариться и умереть на своей кровати.  Окруженной детьми и внуками.  Умереть от старости.  Своей смертью. 
     -- Своей смерти не бывает.  Это миф.  Так называемая своя смерть – та же судьба.  Просто она бывает разная.  Длинная и короткая.  Счастливая и не очень.  И совсем.  Тебе грех жаловаться – у тебя такая разная жизнь. 
     -- Зато такая одинаковая смерть. —зло сказала я. 
     -- Неправда, и ты это знаешь. —Голос не уговаривал, убеждал. 
     -- Неправда.  – согласилась я.  – Только зачем? Зачем нужно столько всего пройти, чтоб потом вот так стоять над своей могилой и смотреть, как никому не жаль, а потом все делят вещи и распихивают детей.  И мотаться еще потом до сорока дней, смотреть на этот маразм.  Зачем? Дай дожить и забери совсем. 
     -- Что касается вышестоящих.  Их нет.  Просто так задумано законами жизни.  Когда я уйду…
     -- Куда?. .  – перепугалась я.  Мысль о смертности…нет, о предельности Голоса не представлялась мне возможной. 
     -- У нас свои дороги.  Может, ты тоже пройдешь этими дорогами.  Потом, как-нибудь.  Увидимся.  Это жизнь.  Другая, но жизнь. 
     -- А сейчас?
     -- Тоже.  Это коридор.  Вышел в одну дверь – пройди немного и будет другая. 
     -- А я хочу обратно. 
     -- Так не бывает.  Назад не ходят.