Вавикин Виталий
     
     Хорошее мясо
     
     Она платила ему за любовь, а он….  Он принимал эти рубашки, брюки, деньги….  Молодой, среднего роста, темные волосы, красивое лицо, худое тело.  Она….  Она покупала его молодость.  Уже не девушка, но все еще не старуха.  Они жили вместе.  Иногда он не ночевал дома, и она переживала, что он не вернется, что он нашел либо более молодую, либо более успешную, но он всегда возвращался.  Она прощала его.  Они ложились в кровать и занимались любовью.  Двадцать три и сорок пять.  Иногда они ссорились.  Она выговаривала его, а затем бежала за ним следом и умоляла о прощении.  Он всегда был таким красивым! Таким юным! Ее милый мальчик.  Ее уходящее время.  Когда он спал, она гладила его волосы, включала ночник и наблюдала за его лицом.  Белая, чистая кожа.  Она изучила каждую родинку на его теле, каждый изгиб.  Его запах….  О, да, узнав его, она узнала, как пахнет юность.  Едва ощутимый аромат летнего утра, просыпающихся цветов, чьи лепестки все еще покрыты росой…. 
     
     Она не могла потерять его.  Не могла позволить ему уйти.  Ничто на свете не смогло бы заменить для нее его красоту, его юное тело, его молодость.  Жизнь без него не имела смысла – старая телега, катящаяся под горку, а он….  Он хотел уйти. 
     
     Она ждала его каждую ночь.  Стелила кровать на двоих, зажигала ароматические свечи.  Представляла, его худое тело, бледное лицо.  Вспоминала его сочные губы, а он… Он не приходил.  Он забыл о ней.  Лишь только оставленная в этой квартире одежда, заставляла его иногда вспоминать адрес.  А она продолжала ждать….  Ждать, надеяться и винить себя, за то, что позволила ему уйти.  И вот однажды, когда он пришел, она сказала, что больше не отпустит его.  И он остался.  Остался, потому что она убила его. 
     
     Он лежал на кровати.  Все еще такой юный.  Все еще такой красивый.  Его губы….  Они просили ее остаться.  А она….  Она не могла отказать.  Он снова был рядом.  Он снова наполнял ее желанием жить.  Она позвонила на работу и сказала, что ее не будет до конца недели.  Пять дней.  Пять долгих дней бесконечного счастья.  Он снова был рядом с ней.  Она засыпала на его груди, готовила ему завтраки, целовала его.  Он не умер.  Нет.  Он все еще здесь.  Нужно закрыть окна – в комнате недостаточно тепло.  Она чувствовала холод его тела.  Укрывала его, снимала с себя одежду и грела его своим телом….  А после, убедившись, что он спит, она снова любовалась его лицом, вдыхала запах его юности…. 
     
     Она выкинула из дома все цветы, все скоропортящиеся продукты.  Ей хотелось открыть окна и выгнать этот застоявшийся смрадный воздух, но она боялась, что он снова замерзнет.  Она ставила на плиту чайник и поила его травами.  А он….  Он ждал ее в спальне.  Она возвращалась к нему и снова засыпала на его груди.  Такая счастливая с таким красивым…. 
     
     Она позвонила в больницу, когда трупные пятна обезобразили его кожу.  Он все еще был красив, но, к сожалению, чем-то болен.  Его лицо, его тело….  Она не понимала, почему врачи не позволяют ей поехать с ним, почему не обещают, что вылечат его.  Ведь он не может оставить ее.