Ни музыки.  Ничего. 
     
     Сжимая нож, Виберд извлек его из кармана.  Глаза мальчики блеснули. 
     
     - Вы никогда не говорили ему, сколько это стоит.  – Сказал он. 
     - Две тысячи.  – Ответил Виберд. 
     - Теперь он знает все?
     
     Убийца схватил его за голову. 
     
     - Изгнание.  В Рио.  Сборщик. 
     - Кож?
     - Кож. 
     
     Мальчик поставил стакан.  Он что-то говорил, но Виберд не слушал его.  Тогда он очень спокойно сказал:
     - Сделай это быстро. 
     
     Он извивался не долго.  Вскоре нож нашел его сердце.  Смерть пришла раньше, чем мальчик успел понять это.  Боли почти не было.  Все закончилось.  По крайней мере, для него.  Для Виберда все только начиналось.  Нужно было, по меньшей мере, два часа, чтобы снять с мальчика кожу.  Когда дело было сделано, он плотно свернул кожу и убрал ее в чемодан, принесенный специально для этого.  Он чувствовал себя усталым.  Завтра он должен был лететь в Рио.  Там его дом, там часть денег за работу.  Тогда, Флорида. 
     
     Он провел вечер в маленькой квартире, которую арендовал на несколько недель.  Он наблюдал и планировал, готовясь к сегодняшнему дню.  И вот теперь, когда дело было сделано, он был рад уехать.  Он был одинок здесь, и предстоящий отъезд наполнял его нетерпением. 
     
     Он спал хорошо, убаюканный вымышленным ароматом апельсиновых рощ.  Лишь просыпаясь, он чувствовал запах чего-то другого.  Не сладкого, словно пахла сама комната.  Он попытался дотянуться до выключателя лампы справа, но не смог.  Теперь по всей комнате раздавались всплески.  Он сидел на кровати, тщетно пытаясь разглядеть в темноте хоть что-то.  Спустив ноги на пол, он встал.  Его первой мыслью было, что он не закрыл кран и затопил всю квартиру.  Он был по колено в теплой воде.  Черт бы побрал все это! Он пробрался к двери и щелкнул выключателем.  То, в чем он стоял, не было водой.  Слишком густая для воды, слишком блестящая, слишком красная.  Он с отвращением вскрикнул, и двинулся к двери, чтобы выйти, но дверь была закрыта.  Он что есть сил бил в крепкую древесину, прося о помощи, но никто не слышал его.  Горячий поток, вращаясь, достиг уже его бедер.  Он пытался найти источник.  Чемодан.  Он оставил его на бюро.  Источник был в нем и кровоточил из всех швов и замков, словно сотни злодеяний совершались внутри него, рождая кровавые потоки, затапливающие комнату.  Виберд попытался открыть дверь в ванну.  Заперто.  Окна – ставни неподвижны.  Кровь достигла его талии.  Большая часть мебели плавала.  Виберд не знал, что делать.  Он судорожно сжимал свой чемодан, надеясь остановить хлеставшие из него потоки крови.  Но от этого она начинала течь еще сильнее, грозя разорвать швы.  Истории продолжаются, говорил мальчик.  Они кровоточат и кровоточат.  Теперь уже ему казалось, что он слышит их в своей голове.  Множество голосов, и в каждом своя трагическая история.  Наводнение прижало его к потолку.  Он пытался держать подбородок выше пенящегося потока.  Дюйм воздуха, которого не станет уже через минуту.  Это была его история.  Он закричал, умоляя кошмар остановиться, но другие голоса заглушили его.  У них были свои истории.