-Лестер Квинс.  – Я пожал руку собеседника. 
     -Тот самый писатель из «ньюс-невера»?
     -Да.  Это я.  – Мой голос стал низким и тихим. 
     -Шеф.  – Сессил повернулся к сидящему за рулём шерифу.  – Этот парень тот журналист, который пишет для «ньюс-невера». 
     -Я слышал.  – Буркнул Колинс, стараясь не потерять из виду карету скорой помощи. 
     Серебристая полоска дороги металась перед джипом, убегая за горизонт, где маячили под серым ночным небом огни города. 
     -Вы отсюда ехали, мистер Квинс? – Поинтересовался шериф, указывая в сторону города. 
     -Да.  – Я мотнул головой. 
     -Были у друзей, или по работе?
     -У друзей.  – Мрачно ответил я. 
     -У кого, если не секрет?
     -У Томаса и Рейчел Вуд.  У них сегодня юбилей свадьбы. 
     -Да вы что? – Изумился шериф.  – И я там был, но вас не видел. 
     -Я уехал пораньше.  Там началось «алкогольное веселье», а я не пью.  К тому же мне завтра надо было сдавать статью в редакцию. 
     -Не курите, не пьёте… - Шериф хмыкнул.  – И в церковь ходите?
     -Ходил когда-то.  – Я поглядел на проплывающие за окнами машины силуэты зданий.  – Но очень уж давно…
     -Вы знаете, кого вы сбили? – Проговорил шериф, меняя тему разговора. 
     -Нет.  Я её никогда не видел. 
     -Мы тоже.  Вот это и странно.  – Шериф чуть притормозил на перекрестке, пропуская вперёд старый «Опель» с прицепной тележкой.  – У нас в городе редко появляются чужаки.  А сегодня здесь вас двое, мистер Квинс – вы, и эта красотка.  Понимаете, к чему я клоню?
     -Я же сказал, я её не знаю. 
     -Возможно.  – Колинс забарабанил пальцами по ободу руля.  – А может вы её знали, и специально сбили. 
     -Если бы я её знал, и хотел убить, я бы не стал вызывать скорую, шериф. 
     -А может вы раскаялись?
     Я нервно улыбнулся.  Раскаялся? Да этот шериф насмотрелся детективов. 
     -Если бы я хотел её прикончить, я бы придумал способ попрактичнее. 
     -Какой, например?
     Вопрос Колинса застал меня врасплох.  Какой? Я же не профессиональный убийца, чтобы описывать ему методы убийства.  Какой? Нашел, о чём спросить. 
     -Не знаю.  Так сразу и не сообразишь.  – Я пожал плечами. 
     -Да ладно, расслабься.  – Ларсон похлопал меня по руке.  – Это Крис шутит.  Он у нас большой шутник по части покойников. 
     -А часто у вас тут?… - Начал было я, но шериф покачал головой. 
     -Случаются преступления, вы хотели сказать? Нет, не часто.  Пару лет назад на шиномонтажном предприятии, на въезде в город, один псих из гранатомета шмальнул, а так всё нормально. 
     -Из гранатомёта? – Я присвистнул.  – Весело тут у вас. 
     -А вы, мистер репортёр, напишите об этом в своей газете.  Глядишь, и пришлют нам парочку новых ребят.  Пока-то нас в полиции города только четверо – я, Сессил, Рудольф и Питчер. 
     -Питчер это имя?
     -Нет.  Скорее кличка.  – Сессил улыбнулся, как улыбается голливудская звезда на фотосессии – так, что оскал акулы кажется ничтожным по сравнению с этим.  – Имя у него Пит.  Вот мы и завеем его…
     Полицейский замер на полуслове.  Перед ними проскочил синий додж, скорость которого явно была около ста миль в час. 
     -Паршивец.  – Прогрохотал раскатистый бас шерифа.  – Сессил, напомни мне его проучить. 
     -Окей, шеф.