Боль утраты.  Паника.  Что ещё? Как ещё описать то, что разрывало меня тогда изнутри? Но… Как ни… странно? да - странно, как ни отталкивающе странно, но тот день был для меня счастливым.  Последний счастливый день в моей жизни.  Почему…? Потому что я в тот день осознал, что нашёл свою любовь и испил эту чашу до дна. 
      А ночью он приснился мне в первый раз.  Высокий, болезненно худой и бледный мужчина с длинными чёрными волосами и чёрными, как ночь, глазами.  Кроме него мне снилось кое-что ещё… Мне больно об этом писать, но иначе никак. 
     Мне снился Слим.  Во сне (какая несуразная чушь, подумалось мне тогда) он был как будто волшебник.  Глупо звучит, но иного определения я подобрать не могу.  По мановению его руки всё менялось самым невероятным образом.  Он закрывал глаза, и мир вертелся вокруг, как заводная игрушка, меняясь, меняясь, меняясь…
      Я видел сгоревший дотла Амстердам.  Слим, смеясь, заставлял город полыхать.  Появился черноволосый мужчина и что-то сказал, Слим ответил - слишком надменно и дерзко, а слов было не разобрать.  И тогда горящий Амстердам, словно огромная живая тварь с алчным пламенным адом вместо пасти, поглотил моего друга. 
      Я стоял на руинах (всё было так невероятно реально, я нос забивал невыносимый, едкий запах гари) и глядел в низкое серое небо.  От Слима, как и от всего города, остался лишь обезображенный, обгоревший труп.  Всё было уничтожено.  Люди, машины, дома… Остался только проклятый дым, в горле першило, да плясали ещё кое-где рыжие языки пламени. 
      Небо заворчало громом, эхом рокот прокатился над погибшим городом.  Я, снедаемый нечеловеческий какой-то тоской, рухнул, как подкошенный, на колени перед мёртвым Слимом.  Пошёл дождь, и я сей час же промок. 
     - Он пришёл за властью - сказал кто-то за моей спиной и обернувшись я увидел того мужчину - Но за всё нужно платить, ты скоро это поймёшь, должен понять…
     «Понять…» - звучало у меня в голове, когда я проснулся. 
      Здесь надо бы описать как, шаг за шагом, я понял то, что сумел понять тогда… Как я дошёл до постижения этих тайн, и через что мне пришлось пройти… Но я не смею! Алхимики и толкователи снов всегда горели на кострах… И мне гореть… Непонятые и отвергнутые… Как я и он.  Приворожённые, обманутые, растоптанные…
      Нервы Кристины не выдержали.  Кто поможет мне описать чувства человека теряющего только что обретённую любовь? Кто из вас? О, если тот, что читает сейчас эти строки, прошёл через это, то я искренне, всей душой, сочувствую его горю. 
      Когда на горизонте появляется алый лучик рассвета, и ещё бы несколько мгновений, что бы злая ночь лишилась над тобой власти, но вот страшные когти рвут тебя в клочья.  Льётся кровью, острые клыки терзают твою плоть и ничего уже нельзя сделать.  Безысходность.  Рассвет настаёт, но тебя уже нет.  Солнечные лучи благословением прогоняют тьму и демоны её тают, обращаясь в сполохи огня… Но тебя уже нет. 
      Чем больше надежд, тем больше разочарование.  Чем больше энтузиазма, подкрепляемого искрой надежды, тем сильнее бьёт по тебе правда.  «Отринь надежду, всяк сюда входящий» - это должно было быть написано над входом не в ад, но в рай.  Надежда - величайшее зло. 
      Я думал уехать, но нет.  Я думал убежать, куда? Я хотел убить себя… Не суждено - трус… Я хотел, думал, надеялся, но всё решили за меня.  Кристина сошла с ума.  Медленно раскачивалась, обхватив руками колени, глядела в одну в точку и что-то тихо пела. 
     «Криси…» - я, но она не узнавала меня, подняв мутные, затуманенные болью глаза.  - «Кристина» - но на её губах улыбка, весёлая и глупая… Кровь на простыне.  Свет из окна.  Она и я.  Что её снилось? Я не знаю и не узнаю никогда, но этот сон её окончательно сломал. 
      Вот так я остался один.  Ни друзей, ни врагов… Денег должно было хватить…
     - Алло - раздаётся в трубке мамин голос.  Такой далёкий, сквозь месяцы блаженного незнания, через километры дорог и гор, из совершенно другой жизни. 
     - Алло, мам… - я хотел сказать, что меня исключили из университета; что погибло два моих лучших друга; что моя девушка сошла с ума; что я пью и принимаю наркотики, что не учился, а прожигал жизнь; что прошу, что бы она забрала меня домой.  Я решаюсь сказать, что хочу домой, сказать, что мне больно и страшно, но говорю другое - У меня всё хорошо, учимся в поте лица, - главное, чтобы не дрогнул голос - ты не могла бы прислать мне немного денег? Только не в университет, мы… я переехал, мы с девушкой переехали - не заплакать, главное не заплакать! - сняли квартиру, не большую, но жить можно, я дам тебе адрес…
     - Хорошо, сынок - отзывается в трубке мама. 
      Фернан-Лионель Годфруа.  Родился в 1901 году, пропал без вести в 1965 году.  Не женат.  Историк, учёный, лауреат престижной литературной премии в области психологии и философии.  Прошёл Вторую Мировую, получил орден за отвагу и мужество.  Родился во Франции, в маленьком посёлке под Парижем, в четыре года попал в Лондон.  Работал, начиная с семи лет, первая должность - разносчик газет. 
      А ещё Годфруа занимался магией и алхимией, занимался исследованием феномена снов, практиковал гипноз и внушение, в разные времена, по свидетельствам очевидцев, искал философский камень. 
     Об этом человеке, с некоторых пор, я знал абсолютно всё.  Закопавшись в книги по ночам, утром, измученный, я плёлся на работу в злосчастный фотосалон. 
      Это он, человек из сна.  Не знал я тогда, как и за что, но именно он убил Слима, и именно с него начались наши злоключения. 
      Сейчас начинается заключительная часть моего повествования, и я расскажу о времени (как иллюзорно это понятие!), когда меня не существовало в этом мире.  Да, я вернулся, иначе не смог бы писать то, что ты сейчас читаешь. 
      Разбитый, я шёл только потому, что должен был идти.  Я работал, родители слали деньги, но жил я тогда только для того, чтобы опять наступила ночь.  Что-то неведомое держало мой мозг, не давая сделать один последний шаг, что-то не позволяло до конца понять то, что словно бы виделось как на ладони.  Всё гениальное - просто, но не так-то просто постичь гениальность. 
      Вам ведомо ль ощущение наркотического транса? Когда сознание растворяется в хмельном угаре, и ты летишь куда-то сквозь мир, сквозь реальность… Ты - есть бытие.  А ключ к раю - бутылка с надписью «Absente», настоящий*, какой разрешён только в Голландии.