презентация будет через три недели. . .  я сказала, ни днем позже. . .  тем более. . .  все, пока. 
      Писательница появилась в проеме двери и обвела взглядом комнату.  Ее серое, потускневшее лицо походило на мемориальную плиту. 
      -- Все почти готово, -- низкий, обычно теплый голос звенел вибрирующей сталью.  -- С понедельника начнется анонсирование. 
      -- Мистер Смит нашел замок? -- сардонически осведомилась Яна. 
      -- Нет.  Он Колонный зал Дома Союзов выбил. 
      -- Вот мутант!
      -- В запуганном состоянии он и не то может сделать. 
      Я молча наблюдала эту сцену, поражаясь спокойствию с оттенком сумасшествия, блуждавшему по лицам девчонок, и наконец не выдержала. 
      -- Кто-нибудь объяснит мне, что произошло?
      Лицо Кристины дрогнуло. 
      -- Костя.  Эти твари завалили его десятиэтажным домом. 
      Я сползла по стене на пол.  Еще одна жертва.  Еще одна смерть в окружении многих. 
      -- Что-то по тебе не видно траура, -- заметила я. 
      Кристина упала в кресло, запрокинув голову. 
      -- Вика, траур может быть лишь у тех, кто способен что-либо чувствовать.  А я уже лишилась человеческого обличия. 
      На ее лице мелькнула грустная улыбка, но Крис прикусила губу, стремясь убить эмоции в корне.  В такие моменты принято менять тему разговора.  Мне же пришлось выбирать из двух зол меньшее. 
      -- Я нашла записную книжку.  Не буду рассказывать как, но это дневник девушки, которая сталкивалась со Стражами. 
      -- Так они именуются Стражами? -- подала голос Яна. 
      -- Да.  Стихийные Стражи.  Предок этой Маши вызвал их в восемнадцатом веке.  У нее был его дневник -- единственное, что осталось от мага -- в котором он описал ритуал вызова.  Она его уничтожила, но делала записи из своих наблюдений.  Я нашла в архиве кое-что об этом маге. . . 
      -- Погоди-ка, -- прервала меня Марго, резко сев на диване.  -- Как ее звали, говоришь?
      -- Маша.  Маша Цветкова. 
      Все трое переглянулись. 
      -- Вы ее знаете?
      -- Это наша старуха! -- вскочила Марго.  -- Крис, где ее альбом?
      Кристина перегнулась через подлокотник и, вытащив из-за кресла альбом (интересно, что он там делал?), протянула его Маргарите.  Художница села на пол в центре комнаты, мы кружком собрались вокруг старого фотоальбома, вмиг превратившегося в реликвию.  Старые снимки, от черно-коричневых до цветных, были разбросаны по листам без намека на хронологию. 
      -- А она была ничего в молодости, -- заметила Яна, узнав в красивом смеющемся лице черты старухи. 
      Перелистывая страницы, Маргарита обхватила один из листов ладонями, ощупывая, словно внутри было что-то еще.  Наконец, подхватив длинным ногтем одну из больших фотографий, она не церемонясь оторвала карточку.  На пол выпал сложенный вчетверо листок желтой бумаги формата, близкого к А4.  Пока она, развернув его, вглядывалась в содержимое (лист был достаточно тонким, чтобы на просвет увидеть -- это рисунок), я прочитала на обратной стороне "Wilghelm Grave". 
      -- Это тот маг, ее предок! -- воскликнула я, вырвав из рук Марго лист. 
      Холод мелкими каплями пота пробежал по вискам, а воздух исчез в принципе.  Я не могла ни дышать, ни говорить.  Только смотреть на умело сделанный графической техникой портрет.  С листа, слегка улыбаясь тонко очерченными губами, на меня смотрело черным взглядом невероятно красивое лицо Вильгельма Грэйва. . .  Не хватало лишь едва различимого запаха сандала, хвои и горящей смолы.  Чьи-то руки легли мне на плечи и легонько встряхнули. 
      -- Вик, что с тобой? -- голос Яны донесся до сознания издалека, но ему удалось заставить меня очнуться. 
      -- Это он, -- выдавила я, хватая вновь появившийся воздух ртом.  -- Это он приходил ко мне. 
      -- Ты говоришь о том призраке? -- осторожно спросила Яна. 
      -- Да.