Смерти нет
Рассказы - Мистика
Смерти нет.
«Нет различий между Джозефом и Джуди, между
Джозефом и деревом, или между Богом и Джуди»
Джонатан Стоун.
Шёл дождь. Холодные капли хлестали с небес, сливаясь в потоки, одевая мир в серое. Жирные, чёрно-серые тучи низко-низко нависали над крышами домов, в глубине их сверкали сине-белые вспышки молний. Иногда прокатывались где-то вдалеке раскаты грома; небо, казалось, готово вот-вот лопнуть по швам; грязная вода превратила дороги в реки.
Огни фонарей едва виднелись, но что-то кроме них разглядеть было и вовсе невозможно. Шёл дождь. Шёл, не переставая, уже несколько часов подряд, и кончаться даже не думал.
Город опустел. Сначала бежали туда-сюда люди, спасающиеся от небесных слёз под зонтиками, или сумками, или полиэтиленовыми пакетами, но вот на улицах - на проезжей ли части, или на залитых водой тротуарах вдоль неё - не осталось совсем никого.
Природа всегда умеет брать своё - и в этот вечер люди на улицах в её намерения не входили.
Было холодно, но я, занятый своим одиночеством, не замечал, ни озноба, ни потоков холодной воды, ничего.
Я стоял на перекрёстке, возле сломанного светофора (он всё время мигал красным), и глядел, промокший с головы до ног, на этот дождь.
Я люблю дождь. Дождь успокаивает. Здесь холодно и мокро, что ж… Красота требует жертв. На часах без четверти восемь, но понять, темнеет вокруг или нет, было невозможно.
Серое смешивается с белоснежным, и в этом призрачном свете рушился с неба дождь. Водяные капли замирают, словно кто-то невидимый останавливает время на миг. Но этого мига хватает, чтобы я увидел, как мигнул и погас свет дальнего фонаря, и как юркнула в канаву мокрая крыса, и как появилась из-за угла высокая фигура.
Время опять пошло - и фонари, и фигура, вновь стали размытыми пятнами в непроницаемой стене дождя. Но я уже был готов. Его-то я и ждал, здесь - в городе под плачущим покрывалом туч.
Здесь исчезает время, в мире, где льётся дождь, оно растворяется, как акварель. По крайней мере я, уж точно, теряю с ним связь.
Фигура становиться чётче, и вот я уже могу его видеть. Мокрые седые пряди прилипли к высокому лбу; струйки дождя стекают, будто слёзы, по узкому аристократическому лицу. Он высок, - не знаю точный его рост - никак не меньше двух метров. Он высок и худ, и потому напоминает садовое пугало; щеки запали, а острый подбородок чуть выдаётся вперёд. У него орлиный нос с горбинкой и тёмно-синие глаза, похожие на два колодца, или лучше сказать - озера. Или моря. Человек закутан в чёрный плащ, и потому непонятно во что он одет.
Небо опять недовольно ворчит громом.
- Здравствуй - говорит мой гость, и голос его можно было бы принять за отголоски рокота в вышине.
- Вечер добрый - улыбнулся я.
- Ты готов? -
Этот вопрос не поставил меня в тупик, но испугал. Я точно знал что произойдёт, когда я скажу, что готов, но страх всё равно сковал мои колени свинцом, пусть через мгновенье я с ним справился.
Я, конечно же, был готов, и как сладко было осознание того, что ко мне возвращается ушедший, разбитый уж на осколки, мир юношеских грёз.
«Александра Артемьева» - это так просто написать. Всего лишь два несложных слова.
- Саша, напишите своё имя. - Голос врача раздражает, но Лика думает, что справиться. Не слушать врача и всё получится.
«А» получается, не так ровно, как хотелось бы, но получается, «л» расползается и убегает вниз, «е» - выходит лучше всего, а вот «к» не получается вообще, и рука сорвалась… Ну как же так!
- Ч… чёртовы буквы! Чёртовы! Чёртовы вы все! - голос девушки срывается на слёзы. - Ненавижу!
- Сашенька… - мама протянула, было, руки, но отринула.
- Пошла ты, сука! Ты хочешь меня убить, ты опять хочешь меня убить! - Лика не хочет, но опять кричит, а по щекам бегут горькие… Горькие-горькие… Кто? Лика опять не помнила слово. Козы? Розы?
- Сашенька…
- Прости… - Лика подняла глаза на маму. Всё вокруг опять пульсировало, как сердце.
- Ничего…
- Сестра, «аменозин», - командует доктор.
Лика, наконец, сумела немного справиться с болью, и увидела, как в ярком свете из окна, блеснула на конце тонкой иглы жемчужная капля. На лице молодой (чуть старше самой Лики) медсестры было то самое выражение, которое всегда выводило девушку из себя.
- Не надо, опять, не надо… Слёзы! Это слёзы…Это чёртовы слёзы!
- Всё будет хорошо - мама нежно обняла Лику, и девушка почувствовала себя немного лучше. - Доктор не сделает тебе больно.
- Угу… Х…хорошо.
- Ляг, ляг, Санечка, всё будет хорошо. - Лика крепко держала мамину ладонь, а медсестра подошла, и уколола во внутреннюю сторону локтя. А-А-А-А-А!!!
- Ты обманываешь - сил кричать не было, боль и слёзы смешивались в горле, а ещё была… беда? Череда?. . . обида! проклятая голова не желает сразу вспоминать нужные слова. - Ты меня обманываешь, ты опять меня обманываешь…
Голос ослаб и утих. Всё вокруг обуял черно-серый туман, а потом Лика потеряла ощущение себя.
Во сне было то, чего Лика никогда не могла вспомнить, но это оставляло на душе самые яркие впечатления, и потому девушка всегда любила сон, и кому. И смерть, если смерть такая, как это спасительное забытье, если в смерти нет мамы, которая всегда-всегда врёт, и «аменозина», и врачей, и жизни, этой глупой жизни. Хотя вот жизни-то в смерти точно нет, это точно.
Когда-то давно всё было хорошо.
Когда то я потерял его. Когда-то жизнь сломала меня, как и каждого из вас, и город больше не являлся мне.
Этот Город.
02.03.2010
Количество читателей: 20752