- Вам вызвать «скорую помощь»? - осведомился милиционер. 
     - Спа-си-бо…, кто-то пристрелил мою собачку… Я… сам разберусь. 
     «Что со мной?» - всё плыло перед глазами Алексея Петровича. 
     - Всё нормально, деточка! - услышал он в ответ в своей голове, - твой покровитель с тобой и в тебе, так что вставай, и поживее, ты мне очень нужен, впереди у нас много интересного…
     
     Глава III
     
     Конференция
     
     - Добрый день, ребята, - улыбнулся Босс, - прошу садиться.  Пятеро человек молча повиновались.  Они с благоговением смотрели на открытое, широкое лицо своего кумира.  Разговор проходил в конференц-зале офиса «Кенгуру» и имел сугубо конфиденциальный характер.  Все пятеро прибывших сюда людей занимали достаточно высокие посты.  Имена их были законспирированы.  Они знали абсолютно всё, что происходит в этом грешном мире и решали неразрешимые проблемы министров, шейхов, дельцов наркобизнеса и президентов.  Босс обвёл всех лучезарным взглядом, отпил из хрустального стакана воды и тактично заметил:
     - Итак, господа, часики тикают.  Попрошу вас излагать мне всё коротенько и по существу.  В вашем распоряжении 15 с половиной минут. 
     Первый из прибывшей пятёрки начал докладывать вкрадчивым тенором:
     - По вашему желанию… э-э… господин Босс… У вас самое сильное и современное оружие в мире… У меня… э-э… Всё. 
     Второй мужчина доложил хриплым баритоном:
     - Я не знаю, что делать, Босс… Золотой треугольник доставляет нам больше лекарственных препаратов, нежели другие треугольники.  Но латиноамериканские акулы наступают нам на пятки, у них прекрасные маковые плантации в Амазонии.  Если они будут и впредь расширять свою деятельность то, боюсь, боюсь…
     - Да вы не бойтесь, коллега, вопрос, я думаю, решён, - Босс усадил второго докладчика на своё место. 
     - Просто перекройте этим дикарям дыхание, и хватит хныкать… Так, что там у нас ещё?
     Третий был мужчина высокого роста.  Он опустил глаза и робко доложил:
     - Мне очень больно, патрон… то есть Босс.  Католичество и православные церкви дают ощутимую трещину… Эти восточные фанаты, как эпидемия, подтачивают наших братьев - христиан в Европе и на Западе…
     - Секундочку… Босс поднял руку… - Устроим этим фарисеям небольшое средневековое развлечение.  Четвёртый номер, вы можете взять на себя ответственность заняться этой проблемой?!
     - Разумеется… - коренастый мужчина ядовито улыбнулся третьему номеру… - Я думаю, четырёх пятидесятитонных цистерн с холерным вибрионом вполне достаточно для вод священного Ганга.  Обещаю, Индия содрогнётся от не менее мощной эпидемии. 
     - Отлично! - Босс подмигнул миролюбивому деятелю культуры.  - Гуманный подход к делу упрощает многие исторические события. 
     Босс взглянул на наручные часы и обратился к пятому номеру, который, казалось, дремал.  Это был белобрысый мужчина с арийским носом.  Мужчина резко поднялся и, вытянув вперёд правую руку, отрапортовал гунявым голосом:
     - Мой Босс, отряд номер один, сформированный в Западном Берлине, к вашим услугам.  Эти воины умрут за вас на земле, в воздухе, в огне…
     - И на том свете, - закончил за него Босс. 
     Все собравшиеся сдержанно рассмеялись.  Босс объявил заседание закрытым. 
     - Господи, как мне это всё надоело! - пробормотал Босс, войдя в свой кабинет.  - Какие они все отвратительные! Одни рожи чего стоят! Деятели культуры! У, бля… патриархи чёрного мира… Да, впрочем, чего я в самом деле? Нервы, нервы…
     Босс подошёл к антикварному зеркалу (подарок Марии Стюарт королеве Елизавете, XVI век) и взглянул на своё румяное лицо.  Серые глаза сузились, блеснув двумя опасными лезвиями. 
     - Вот вы где у меня! - он поднёс к своему отражению пудовый кулак, жилы на котором вздулись от подкатившей к ним огненной крови, и улыбнулся отражению.  То, в свою очередь, ответило мгновенной взаимностью.  Он подошёл к столу и, нажав кнопку селектора, произнёс:
     - Прошу меня не беспокоить.  Я устал и хочу вздремнуть.  Полная изоляция и тишина. 
     Затем Босс развалился в глубоком кресле, отпил из бокала апельсинового сока, но, прежде чем сомкнуть сонные вежды, не утерпев, бросил взгляд на каминные часы (подарок японского императора, модель экстра, 1994 год).  Фотоэлемент моментально схватил взгляд своего хозяина и суперкомпьютер тут же выдал нужную информацию:
     «Четыре часа пятнадцать минут ноль пять секунд.  Вам надо отдохнуть.  Артериальное давление 130/90, температура тела в пределах допустимой нормы, пульс 65, небольшая тахикардия.  Вы слегка переутомились, ретикулярная формация мозга нуждается в релаксации, примите диазепам.  Мышцы рук и ног…»
     - У, бляди… - Босс запустил бокалом с недопитым соком в часы.  - Чтоб вы сдохли!
     Он откинулся на спинку кресла. 
     - Вот подарочек подвинтили! Врагу не пожелаешь! Ты не супер-модель, ты тварь косоглазая!
     - Извините, - пропищали часы и, щёлкнув, вырубились. 
     - Ну-ну… Спокойно… Спать.  Спать. 
     Веки Босса сомкнулись, и он стал спускаться куда-то дальше - дальше, глубже - глубже… Где-то далеко зазвенели серебряные колокола. 
     
     Сон Босса
     
     …Колокола звенели, звук их приближался, нарастал, человеческие вопли ударили Боссу в уши.  Он увидел перед собой город, залитый пульсирующим рыжим сиянием.  Деревянные дома города с треском пожирал огонь.  Колокола церквей надрывались, бухали с неистовым отчаяньем…
     - Спасите нас. . .  Царица нябесная.  Ня дай умерить рабам твоем… Варвары… Креста на вас нет.  Убивцы, деточек хоть пожалейте! - вопили несчастные горожане. 
     Босс похолодел и лишился дара речи от того, что он увидел.  Невольно он оказался свидетелем какой-то непонятной жестокой бойни.  Воины-азиаты тем временем, улюлюкая, вышибли тараном врата города.  Конница варваров хлынула чёрной рекой, сметая всё на своём пути.  Ноздри Боссу заполнил горький, траурный запах дыма.  Среди полного хаоса в его память врезалось несколько омерзительных фрагментов:
     - Помогите! - визжала мечущаяся беременная женщина в длинной холщовой рубахе.  Аркан преследующего её всадника свистнул в воздухе и опрокинул несчастную на землю. 
     - Ага, сучка! Гыть… - воин пришпорил своего арабского скакуна и, залихватски присвистнув, потащил её, словно мешок, по стонущей, поросшей ковылём почве. 
     - У, нехристи поганые… - прорычал бородатый молодец, раненный стрелой.  Обливаясь кровью, он метнул в изверга тяжёлые вилы… В лицо Босса брызнули липкие, солёные кровавые ошмётки…
     Бойня продолжалась.  Церковные колокола замолкли.  Звонарей швыряли с колоколен, обливая их кипящей смолой.