Она не москвичка, отнюдь, как и все мы, милейшая Бага.  НЛП – это просто… Чеши языком складно, но непонятно, с профессорским видом и жестикуляцией фюрера, чем больше скажешь, тем выше цена, будь уверен в себе, даже если не прав, будь удачен и счастлив всегда, даже если «кронты» - за душой ни копейки, носки прохудились и в паспорте вместо прописки логин яндекс-мани какого-нибудь мудака с инетглобал.  Если бы я был Володей, то критик Латунский писал бы, скорее всего, по-китайски, и хрен бы его прочитал король Пруссии, и, уж тем более официант Анны Павловны Шерер, по совместительству «шухер» на «Ереван-Плазе».  Вина, чёрт возьми, в этом долбанном подполе нет, вот беда так беда! Остальное – одна чепуха, трын-трава, детский лепет и только. 
     - Сейчас, - поддержала кота грациозная чёрная кошка.  – Я, вероятно наивно, но твёрдо считаю, что Огарёв, тот, который Владимир, один из лучших людей всего нового и, разумеется, старого света.  Володя – настоящий.  Он тонкий, изысканный, очень ранимый, отчаянный, если так нужно для дела, великий такой копирайтер-мракетолог, писатель, огромной души человечище, глубокий ум.  Хотя, изнутри беззащитен и честен, совсем, как младенец. 
     - Такие старятся раньше, чем начинают взрослеть. 
     - Конца только два: на перо, или проще… В петлю. 
     - Ты жестока, Багира. 
     - Я была бы жестока, когда бы не нож в твоих лапах, которым ты режешь Сюжетную Линию целого повествования, сказки, прекрасной и доброй.  Ты монстр. 
     - Сюжетная Линия любого романа индивидуальна, она сама режет себя, автор здесь не при чём, он – перо, авторучка, инструмент.  Я вообще персонаж двадцать пятого плана, с меня взятки гладки.  А нож в моих лапах – метафора вымышленного, придуманного на скорую левую руку героя – героини, не самая точная и не удачная, с моей точки вкуса на стиль.  Что? Ведь есть «точка зрения»! Стало быть, есть «точка слуха», и вкуса.  Конечно же, есть.  У всех ощущений должны быть свои неделимые точки.  Иначе придётся и нам ощущать бесконечность.  Тогда смысла в чувствах не будет, - оправдался доверчиво рыжий кот Гугенот. 
     Сюжетная Линия парила в воздухе, вибрируя его частицами, приводя в движение контекстные информационные сгустки, раздражая присутствующих своей адекватностью и постоянством.  Много раньше, Сюжетная Линия, обещала вплотную заняться Латунским, который, по данным разведки, являлся наследным потомком известной фрейлины Марии Фёдоровны.  Сюжетная Линия торопливо догнала поток мыслей подпольных животных и остановилась.  Былая притворность исчезла с её молодого лица.  Остался лишь летний, июльский загар.  Тёплый взгляд Линии выражал беспокойство, тревогу и страх. 
     Сам момент адаптации персонажей к идее Сюжетной Линии, к алгоритму Её персональной программы, неизбежно ведёт ручку – автора к последней точке, к концу маленькой творческой жизни, к финалу повествования, к заключительным фразам романа, - к эпилогу.  Часто это похоже на смерть с воскресением.  Сама жизнь внутри строчек, ограниченных собственным комплексом неполноценности, стереотипом вины перед белым листом, маниакальной боязни Читателя (мнения, смысла в котором, как нет, так и не было), жизнь ошибок, падений, жизнь слёз разрушения псевдореальностей, данных всем Матушкой нашей Природой, в один миг становится невыносимой, бессмысленной, лишней в потоке сознания.  Абсолютно ненужной. 
     Так Сюжетная Линия ест.  Ест себя изнутри. 
     Грозный, дико свирепый Клыкан заворчал во дворе.  Ему стало неловко от каверзных предположений сомнительного производства, относящихся к его чистой собачьей сущности, простой по определению, верной, праведной и бескорыстной.  Но ворчание, жалобу зверя в ночи не услышал никто.  Тогда зверь заскулил.  Утёр лапой глаза, залез в тесную будку и грустно заснул.  Что ему оставалось?
     Масяньки-козочки мирно, безропотно ждали утра.  Ждали нового Солнца и новых, своих приключений.  До чужих приключений им не было дела, как, впрочем, и всем, у кого есть хоть что-то своё. 
     Куры жарко сидели на яйцах.  Пчёлки делали клуб.  Лялька-Белочка грызла орешки в уютном, укромном дупле, незаметном для Города Z и Великой Столицы Москвы. 
     Филя так же, как прежде, стоял на посту, выполняя свой долг, не смотря ни на что.  От его зоркого, вездесущего взгляда прятались мыши и крысы. 
     Ночь…
     Сентябрь…
     Шло своим чередом. 
     - Родной мой, любимый Иванушка, я хочу погулять с тобой, Лучик.  Такая чудная ночь, сказала Машенька мужу. 
     - Моя девочка… Кошечка… Зайка.  Пойдём.  Слышишь, я даже знаю, куда.  Это место такое, спокойное, тихое место, укромное, там… Там нас точно никто… Никогда… Понимаешь, цыплёнок?
     - Я всё понимаю, - ответила девушка.  – Милый.  Хороший мой, добрый, единственный, мы… Больше мы не вернёмся? Скажи?
     - Нам с тобой хорошо.  Счастье там, где мы есть. 
     - Это правда.  Согласна.  Люблю. 
     - Я люблю тебя, детка.  Прости. 
     - В добрый путь, дорогой?
     - В добрый путь! Машенька…
     Она нежно взяла его за руку, он посмотрел ей в глаза.  Голубые глаза.  В них как будто бы дверь, а за ней лабиринт, дальше – звёзды и небо.  Бесконечная лунная сказка. 
     Они вышли сквозь стену избушки во двор, улыбнулись Батюшке Лесу, пошли по лунной дорожке, прямо на Южный Крест, с каждым шагом всё выше и выше. 
     Я и ты.  Ты во мне.  Помни, я – это ты.