- Что происходит?! – Маккол попытался освободиться от пут. 
     - Успокойся.  – Джаруд похлопал его по щеке.  – Девочки тоже хотят поиграть. 
     
     Две женщины, две ошибки анатомии, подошли к нему. 
     
     - Твоя спина, ковбой.  – Сказала одна из них, разглядывая большую татуировку на его коже. 
     - Джони рассказывал нам о ней.  – Сказала та, у которой было три груди.  – Она нравилась ему.  Ты знаешь?
     - Какого черта! – Маккол снова попытался освободиться. 
     - Нам нужен только рисунок.  На память.  А потом, возможно, ты станешь одним из нас. 
     
     Джаруд освободил Макколу левую руку и вложил в нее нож. 
     
     - Когда боль будет невозможно терпеть, убей себя.  – Сказал он ему, приставив острие к его груди. 
     
     Маккол ничего не мог сделать.  Только ждать, сжимая в мокрой ладони рукоять ножа. 
     
     - Пожалуйста.  – Взмолился он, пытаясь отыскать в толпе сочувствующих, но их не было.  – Кэрис!
     
     Ее взгляд был холодным.  Таким же, как и глаза остальных женщин этой деревни.  Тарлона была в каждой из них.  И каждая из них была в Тарлоне.  На их лицах не дрогнул ни один мускул.  Мольбы Маккола не разжалобили их.  Он был один.  Он был чужак.  Его крик утонул где-то в болотах.  Дрожащая рука так и не смогла вонзить нож в собственное сердце.  Даже когда с его спины срезали часть кожи, даже когда мухи отложили в его плоть свои личинки, а москиты принялись сосать из него кровь – он не смог лишить себя жизни. 
     
     Несколько дней он лежал привязанный к кресту где-то среди болот и надеялся на спасение.  А личинок, облюбовавших его свежую плоть, становилось все больше. 
     
     Конец. 
     .